[sword777]

Хочу написать пост! Вот прямо прижгло, а про что не знаю.
Хотя, впрочем, есть одна до конца не оформившаяся в слова мысль, которая, тем не менее, "наполняет огнём всё моё сердце" (с).
Дело в том, что самостоятельно писать я не могу, но, как на грех, в моей голове периодически рождаются идеи разной степени странности. Скорее даже не идеи, а картинки. Источником же вдохновения, как правило, служат не книги, не фильмы, не иные художественные произведения, а материальные объекты - предметы быта, одежда и украшения. Но это полбеды! Беда же в том, что объекты эти довольно диковинные - обломки древнего горшка, бронзовый чекан или реконструкция андроновской колесницы. Тихо терзаться бредовыми идеями я не умею, поэтому, навоображав себе чёрте чего вечером или ночью, с утра я начинаю бегать как наскипидаренная, желая поделиться с кем-нибудь своими восторгами: "Каменная зернотёрка! Зернотёрка! Каменная! Няяяя! А давай... давай... вручим её, ну, не знаю, кому! Давай его придумаем!" Самый несчастный в этом плане человек - Рыжая, потому что я бегу чаще всего в ней, неся в зубах ссылку на какой-нибудь мешочек для пуповины, который представительницы тагарской археологической культуры подвешивали к косам. Рыжая, наверное, тихо офигевает, но терпит.
Но это только начало! Потому что я, захлёбываясь от восторга слюной, начинаю бредить дальше: Ага! Так вот, мешочек. А давай это у нас будет омега. Но он же должен родить, чтобы на сцену вышел этот трижды неладный мешочек, поэтому пусть он родит! Да, родит! Но чтоб жизнь мёдом не казалась, от какого-нибудь захватчика. Дело пошло! Но и захватчику тоже должно быть несладко, поэтому мы его куда-нибудь денем, а омега пусть думает, оставить ему себе ребёнка или поступить подобно Гудрун из "Песни о Нибелунгах". Итак, герои страдают, Рыжая, наверное, тоже, а я продолжаю гнуть свою линию. Потому что это же здорово!
Дальше, если Рыжая соглашается, начинаются новые проблемы - зернотёрки и мешочка мало для создания антуража, а я начинаю плавать, потому что даже специалисты не знают ответов на многие вопросы. Например, как одевались мужчины-андроновцы, как называли своих богов окуневцы и прочее. Начитавшись на киберленинке всего подряд и поняв это вкривь и вкось, я радостно объявляю: дело было так! А через некоторое время, когда фик или оридж опубликован, возмущённое моей самоуверенностью мироздание посылает мне встречу со специалистом, который мимоходом бросает, что всё было не так, как я думаю. После чего я сижу, хлопая глазами и думая что-то вроде: "Иптыть!" Ну, дальше я часа три страдаю, а затем натыкаюсь на упоминание каких-нибудь башмачков, расшитых зубами соболя, причём только правыми верхними клыками. Держать такую информацию долго в себе я, разумеется, не могу. И всё повторяется заново
Отсюда вопрос: почему я такая дура?